memories and portraits- 第27部分

next　reading　was　in　winter…time；　when　I　lived　alone　upon　the　

Pentlands。　　I　would　return　in　the　early　night　from　one　of　my　

patrols　with　the　shepherd；　a　friendly　face　would　meet　me　in　the　

door；　a　friendly　retriever　scurry　upstairs　to　fetch　my　slippers；　

and　I　would　sit　down　with　the　VICOMTE　for　a　long；　silent；　solitary　

lamp…light　evening　by　the　fire。　　And　yet　I　know　not　why　I　call　it　

silent；　when　it　was　enlivened　with　such　a　clatter　of　horse…shoes；　

and　such　a　rattle　of　musketry；　and　such　a　stir　of　talk；　or　why　I　

call　those　evenings　solitary　in　which　I　gained　so　many　friends。　　I　

would　rise　from　my　book　and　pull　the　blind　aside；　and　see　the　snow　

and　the　glittering　hollies　chequer　a　Scotch　garden；　and　the　winter　

moonlight　brighten　the　white　hills。　　Thence　I　would　turn　again　to　

that　crowded　and　sunny　field　of　life　in　which　it　was　so　easy　to　

forget　myself；　my　cares；　and　my　surroundings：　a　place　busy　as　a　

city；　bright　as　a　theatre；　thronged　with　memorable　faces；　and　

sounding　with　delightful　speech。　　I　carried　the　thread　of　that　epic　

into　my　slumbers；　I　woke　with　it　unbroken；　I　rejoiced　to　plunge　

into　the　book　again　at　breakfast；　it　was　with　a　pang　that　I　must　

lay　it　down　and　turn　to　my　own　labours；　for　no　part　of　the　world　

has　ever　seemed　to　me　so　charming　as　these　pages；　and　not　even　my　

friends　are　quite　so　real；　perhaps　quite　so　dear；　as　d'Artagnan。



Since　then　I　have　been　going　to　and　fro　at　very　brief　intervals　in　

my　favourite　book；　and　I　have　now　just　risen　from　my　last　（let　me　

call　it　my　fifth）　perusal；　having　liked　it　better　and　admired　it　

more　seriously　than　ever。　　Perhaps　I　have　a　sense　of　ownership；　

being　so　well　known　in　these　six　volumes。　　Perhaps　I　think　that　

d'Artagnan　delights　to　have　me　read　of　him；　and　Louis　Quatorze　is　

gratified；　and　Fouquet　throws　me　a　look；　and　Aramis；　although　he　

knows　I　do　not　love　him；　yet　plays　to　me　with　his　best　graces；　as　

to　an　old　patron　of　the　show。　　Perhaps；　if　I　am　not　careful；　

something　may　befall　me　like　what　befell　George　IV。　about　the　

battle　of　Waterloo；　and　I　may　come　to　fancy　the　VICOMTE　one　of　the　

first；　and　Heaven　knows　the　best；　of　my　own　works。　　At　least；　I　

avow　myself　a　partisan；　and　when　I　compare　the　popularity　of　the　

VICOMTE　with　that　of　MONTRO　CRISTO；　or　its　own　elder　brother；　the　

TROIS　MOUSQUETAIRES；　I　confess　I　am　both　pained　and　puzzled。



To　those　who　have　already　made　acquaintance　with　the　titular　hero　

in　the　pages　of　VINGT　ANS　APRES；　perhaps　the　name　may　act　as　a　

deterrent。　　A　man　might；　well　stand　back　if　he　supposed　he　were　to　

follow；　for　six　volumes；　so　well…conducted；　so　fine…spoken；　and　

withal　so　dreary　a　cavalier　as　Bragelonne。　　But　the　fear　is　idle。　　

I　may　be　said　to　have　passed　the　best　years　of　my　life　in　these　six　

volumes；　and　my　acquaintance　with　Raoul　has　never　gone　beyond　a　

bow；　and　when　he；　who　has　so　long　pretended　to　be　alive；　is　at　last　

suffered　to　pretend　to　be　dead；　I　am　sometimes　reminded　of　a　saying　

in　an　earlier　volume：　〃ENFIN；　DIT　MISS　STEWART；〃　…　and　it　was　of　

Bragelonne　she　spoke　…　〃ENFIN　IL　A　FAIL　QUELQUECHOSE：　C'EST；　MA　

FOI！　BIEN　HEUREUX。〃　　I　am　reminded　of　it；　as　I　say；　and　the　next　

moment；　when　Athos　dies　of　his　death；　and　my　dear　d'Artagnan　bursts　

into　his　storm　of　sobbing；　I　can　but　deplore　my　flippancy。



Or　perhaps　it　is　La　Valliere　that　the　reader　of　VINGT　ANS　APRES　is　

inclined　to　flee。　　Well；　he　is　right　there　too；　though　not　so　

right。　　Louise　is　no　success。　　Her　creator　has　spared　no　pains；　she　

is　well…meant；　not　ill…designed；　sometimes　has　a　word　that　rings　

out　true；　sometimes；　if　only　for　a　breath；　she　may　even　engage　our　

sympathies。　　But　I　have　never　envied　the　King　his　triumph。　　And　so　

far　from　pitying　Bragelonne　for　his　defeat；　I　could　wish　him　no　

worse　（not　for　lack　of　malice；　but　imagination）　than　to　be　wedded　

to　that　lady。　　Madame　enchants　me；　I　can　forgive　that　royal　minx　

her　most　serious　offences；　I　can　thrill　and　soften　with　the　King　on　

that　memorable　occasion　when　he　goes　to　upbraid　and　remains　to　

flirt；　and　when　it　comes　to　the　〃ALLONS；　AIMEZ…MOI　DONC；〃　it　is　my　

heart　that　melts　in　the　bosom　of　de　Guiche。　　Not　so　with　Louise。　　

Readers　cannot　fail　to　have　remarked　that　what　an　author　tells　us　

of　the　beauty　or　the　charm　of　his　creatures　goes　for　nought；　that　

we　know　instantly　better；　that　the　heroine　cannot　open　her　mouth　

but　what；　all　in　a　moment；　the　fine　phrases　of　preparation　fall　

from　round　her　like　the　robes　from　Cinderella；　and　she　stands　

before　us；　self…betrayed；　as　a　poor；　ugly；　sickly　wench；　or　perhaps　

a　strapping　market…woman。　　Authors；　at　least；　know　it　well；　a　

heroine　will　too　often　start　the　trick　of　〃getting　ugly；〃　and　no　

disease　is　more　difficult　to　cure。　　I　said　authors；　but　indeed　I　

had　a　side　eye　to　one　author　in　particular；　with　whose　works　I　am　

very　well　acquainted；　though　I　cannot　read　them；　and　who　has　spent　

many　vigils　in　this　cause；　sitting　beside　his　ailing　puppets　and　

（like　a　magician）　wearying　his　art　to　restore　them　to　youth　and　

beauty。　　There　are　others　who　ride　too　high　for　these　misfortunes。　　

Who　doubts　the　loveliness　of　Rosalind？　　Arden　itself　was　not　more　

lovely。　　Who　ever　questioned　the　perennial　charm　of　Rose　Jocelyn；　

Lucy　Desborough；　or　Clara　Middleton？　fair　women　with　fair　names；　

the　daughters　of　George　Meredith。　　Elizabeth　Bennet　has　but　to　

speak；　and　I　am　at　her　knees。　　Ah！　these　are　the　creators　of　

desirable　women。　　They　would　never　have　fallen　in　the　mud　with　

Dumas　and　poor　La　Valliere。　　It　is　my　only　consolation　that　not　one　

of　all　of　them；　except　the　first；　could　have　plucked　at　the　

moustache　of　d'Artagnan。



Or　perhaps；　again；　a　proportion　of　readers　stumble　at　the　

threshold。　　In　so　vast　a　mansion　there　were　sure　to　be　back　stairs　

and　kitchen　offices　where　no　one　would　delight　to　linger；　but　it　

was　at　least　unhappy　that　the　vestibule　should　be　so　badly　lighted；　

and　until；　in　the　seventeenth　chapter；　d'Artagnan　sets　off　to　seek　

his　friends；　I　must　confess；　the　book　goes　heavily　enough。　　But；　

from　thenceforward；　what　a　feast　is　spread！　　Monk　kidnapped；　

d'Artagnan　enriched；　Mazarin's　death；　the　ever　delectable　adventure　

of　Belle　Isle；　wherein　Aramis　outwits　d'Artagnan；　with　its　epilogue　

（vol。　v。　chap。　xxviii。）；　where　d'Artagnan　regains　the　moral　

superiority；　the　love　adventures　at　Fontainebleau；　with　St。　

Aignan's　story　of　the　dryad　and　the　business　of　de　Guiche；　de　

Wardes；　and　Manicamp；　Aramis　made　general　of　the　Jesuits；　Aramis　at　

the　bastille；　the　night　talk　in　the　forest　of　Senart；　Belle　Isle　

again；　with　the　death　of　Porthos；　and　last；　but　not　least；　the　

taming　of　d'Artagnan　the　untamable；　under　the　lash　of　the　young　

King。　　What　other　novel　has　such　epic　variety　and　nobility　of　

incident？　often；　if　you　will；　impossible；　often　of　the　order　of　an　

Arabian　story；　and　yet　all　based　in　human　nature。　　For　if　you　come　

to　that；　what　novel　has　more　human　nature？　not　studied　with　the　

microscope；　but　seen　largely；　in　plain　daylight；　with　the　natural　

eye？　　What　novel　has　more　good　sense；　and　gaiety；　and　wit；　and　

unflagging；　admirable　literary　skill？　　Good　souls；　I　suppose；　must　

sometimes　read　it　in　the　blackguard　travesty　of　a　translation。　　But　

there　is　no　style　so　untranslatable；　light　as　a　whipped　trifle；　

strong　as　silk；　wordy　like　a　village　tale；　pat　like　a　general's　

despatch；　with　every　fault；　yet　never　tedious；　with　no　merit；　yet　

inimitably　right。　　And；　once　more；　to　make　an　end　of　commendations；　

what　novel　is　inspired　with　a　more　unstained　or　a　more　wholesome　

morality？



Yes；　in　spite　of　Miss　Yonge；　who　introduced　me　to　the　name　of　

d'Artagnan　only　to　dissuade　me　from　a　nearer　knowledge　of　the　man；　

I　have　to　add　morality。　　There　is　no　quite　good　book　without　a　good　

morality；　but　the　world　is　wide；　and　so　are　morals。　　Out　of　two　

people　who　have　dipped　into　Sir　Richard　Burton's　THOUSAND　AND　ONE　

NIGHTS；　one　shall　have　been　offended　by　the　animal　details；　another　

to　whom　these　were　harmless；　perhaps　even　pleasing；　shall　yet　have　

been　shocked　in　his　turn　by　the　rascality　and　cruelty　of　all　the　

characters。　　Of　two　readers；　again；　one　shall　have　been　pained　by　

the　morality　of　a　religious　memoir；　one　by　that　of　the　VICOMTE　DE　

BRAGELONNE。　　And　the　point　is　that　neither　need　be　wrong。　　We　shall　

always　shock　each　other　both　in　life　and　art；　we　cannot　get　the　sun　

into　our　pictures；　nor　the　abstract　right　（if　there　be　such　a　

thing）　into　our　books；　enough　if；　in　the　one；　there　glimmer　some　

hint　of　the　great　light　that　blinds　us　from　heaven；　enough　if；　in　

the　other；　there　shine；　even　upon　foul　details；　a　spirit　of　

magnanimity。　　I　would　scarce　send　to　the　VICOMTE　a　reader　who　was　

in　quest　of　what　we　may　call　puritan　morality。　　The　ventripotent　

mulatto；　the　great　cater；　worker；　earner　and　waster；　the　man　of　

much　and　witty　laughter；　the　man　of　the　great　heart　and　alas！　of　

th